Metaforizando

A bailarina rodava e rodava, girava sem parar ao som de uma melodia terrivelmente bela e repetitiva. Mas não se cansava e, em frente a um pequeno espelho redondo, presa a esse chão que era a caixa de música, rodopiava uma infinidade de vezes, observada apenas pelos olhos da criança que, atentamente, a seguiam.

Era bela, pequena, frágil e persistente. Era um "qualquer coisa" sem alma, num comum mundo humano. Apesar de tudo, a criança conhecia-a. Imaginara já mil histórias de amor e perda, de aventura e aprisionamento em que, inevitavelmente, a pequena bailarina assumia um papel preponderante.

E assim passava parte das suas tardes, imaginando, deixando-se divagar entre mundos e fantasias alheias, criando a sua própria arte e aprisionando-a em cada canto disponível da mente. Quando aprendesse a escrever bem, como a gente crescida, passaria para o papel cada conto imaginado entre tardes de chuva e arco-íris.

E, bem no fundo sabia que era tudo um ciclo, e que era por isso que a bailarina insistia em girar constantemente. Um ciclo de vida e morte, um ciclo de dia e noite, de felicidade e tristeza. Tudo chegaria a seu tempo e tudo partiria no momento certo. Viveria em função de ciclos, e por eles morreria.

E, então, observou a boneca que, sem corda, começava a desacelerar na sua dança giratória. Sabia que estava no fim do ciclo, que devia deixá-la parar e ir descansar, mas deu um pouco mais de corda na caixa de música, prolongando mais um pouco aquilo que, sabia, tinha de parar.

Desabafos

Há momentos especiais, sitios diferentes, pessoas inesqueciveis. Há confissões por meias palavras, gestos de puro amor, e olhares cúmplices e divertidos. Horas de brincadeira, personalidades estranhas com as complicações que acarretam.
A verdade, é que existe de tudo um pouco. Amor de criança, o sentimento mais puro. Amizade sincera, o sentimento mais nobre. Amor verdadeiro, o mais inocente...
A vida mostra-se em todo o seu explendor a cada sorriso, cada palavra, cada horizonte em que fixamos o olhar.
Tudo é efémero, e a vida é curta. Cada grão de felicidade que me for possível armazenar, será útil num amanhã próximo. Cada pedaço de ensinamentos, tristezas e desejos, guardado com cuidado, pois a sua fragilidade inerente, faz-nos correr grandes riscos. Cada laivo de doçura, cada pensamento segredado, deve ser preservado em redomas indefiniveis aos olhos do ser humano.
Entre as lutas da vida comum e a magia de mundos paralelos, existe um limbo. É aí que escrevo, numa linha ténue entre a realidade e o sonho. Entre aquilo que posso ou devo almejar. Porque nem sempre se tem o que se quer, ou se quer o que se tem.
Mas há coisas mais importantes. A segurança, a estabilidade. A certeza de uma presença constante e duradoura, que nos levará a um mundo diferente, do qual aprenderemos a gostar. Porque a vida não é perfeita e é preciso aprender a contornar as imperfeições. Cada volta, cada obstáculo. É preciso moldarmo-nos a cada situação, ainda que tenhamos que perder pedaços de nós, pedaços de amor. Porque sem essa capacidade, apenas o isolamento seria optável, e uma vida em solidão levaria à infelicidade.
É, no entanto, com a vida, com as barreiras, com a moldagem intrínseca, que aprendemos a recolher cada caco de felicidade disperso numa outra dimensão, cada momento que nos possa conduzir a um pico de alegria extrema, e guardar esse pedaço, para poder, mais tarde, oferecê-lo.
Assim, o mundo gira em torno de cada um. O meu mundo, não é mundo. É antes uma mistura de realidades, entre o "quero" e o "posso", juntando, por vezes, o "devo" e o "amo". Uma confusão de verbos que jamais será descodificada.
Para os que me leêm e me não entendem, digo-vos apenas: têm sorte.