Limbo

O pé dela mexia, inquieto, dentro do sapato e os dedos cravavam-se no sofá. A mente cavalgava por entre cenários mirabolantes e maravilhosamente assustadores, galopando entre as prateleiras de possibilidades que o momento trazia.

A mão dele pousou sobre a sua, a medo, delicadamente. Sentiu-se enrubescer e olhou-o. Os olhos dele fitavam-na, como se não conseguisse prestar atenção ao filme que passava no ecrã. Olhos meigos, com mil gradações de cor que a fascinavam e hipnotizavam.

Aqueles três segundos, pareceram horas. Sentia a pele aquecer e o rubor no rosto à medida que os lábios dele se aproximavam dos seus.

Quando os lábios se tocaram, sentiu-o doce, quente. E o que começou a medo, transformou-se numa miríade de sensações, em que as bocas exigiam e as línguas batalhavam, enquanto mãos exploravam com uma ânsia que não sabiam possuir.

A boca dela percorria os caminhos do pescoço dele, e sentia o pulsar do sangue sob a pele morena, enquanto os dedos se debatiam com os botões da camisa e o expunham, pele quente, peito ofegante. O corpo dele respondia a cada toque urgente, cada roçar de dentes junto às orelhas, enquanto ela semeava beijos descendentes até ao seu ventre.

Sentia as mãos dele puxar-lhe a camisola, ansiosas e incrivelmente ternas. Cada toque explodia na sua pele, cada beijo, cuidadosamente plantado, lhe entorpecia os sentidos. Beijava-o sofregamente e queria mais, sempre mais, à medida que o sentia descer, morder e provar cada recanto de si.

Os corpos entrelaçavam-se num jogo de tacto, som e ritmo, e ela deliciava-se com a pele salgada dele enquanto descobriam cada traço, cada forma, cada sabor. E à medida que avançavam, sentia a garganta emitir sons que não permitira, guturais, crus, que revelavam tudo o que estava a sentir e intensificavam quando ele se demorava em pontos estratégicos do corpo dela. Cada toque dele sobre o seu ventre a fazia gemer, e a forma como ele movia os dedos em si, fazia com que as suas pernas tremessem e não lhe obedecessem.

Nada mais existia naquele momento, do que aquele abraço, os olhos dele cravados nela, e as mãos dele que lhe iluminavam cada terminal nervoso em explosões de electricidade, brincando numa dança de toca e foge constante.

Sentiu a mão dele agarrar as dela, e antes que se apercebesse, sentiu os dois pulsos firmemente presos acima da cabeça, enquanto com a mão livre, ele a explorava sem piedade, demoradamente, provocando-lhe sensações, de um prazer doloroso, a que não conseguia escapar, completamente vulnerável, entregue a ele. A boca dele descia e cobria-a com um calor delicioso, enquanto ela se contorcia de prazer sob a sua língua.

Ouvia um som, distante, repetitivo. Ignorou-o.

Sentia o calor dele, o seu próprio corpo irrequieto ansioso por mais. Sentia o seu cérebro e todos os seus poros implorar por mais.

O som regressou. 

Mais...

Cada vez mais forte.

Mais...

Cada vez mais intrometido. 

Mais.

Até ser um "pi" constante que marcava as 7h30.

...

Acordou.

Tinha de ir trabalhar.

Entre Fogo e Pedras

E ali estava. Aquela pequena chama. Fraca, inconstante e que poderia a qualquer momento ser apagada por uma brisa. No entanto, a alegria reinava.
Há meses que não conseguia fazer fogo. Quando fazia faísca queimava-se e retraía-se e, por vezes, não tinha sequer força para raspar dois seixos um no outro as vezes suficientes para que o fogo surgisse.

Mas estava ali. O pequeno ramo, crepitante, que os olhos dela refectiam, húmidos.
Era um sinal de que as coisas estavam, lentamente a voltar ao normal. E se conseguira criar esta chama, talvez conseguisse criar outras.
Ou alimentá-la com ramos e folhas secas, para não deixar o lume extinguir-se.

Sentiu o calor, e o sorriso formou-se mais uma vez.
Teria de decidir a melhor forma de continuar o seu caminho. A pequena gruta onde se abrigara protegera-a da intempérie, e naquela terra nunca fazia muito frio. A temperatura era amena, naquela noite de  Janeiro.
A chama, frágil, parecia devolver-lhe o olhar, hipnotizando-a. Tinha esquecido o quão poderosa podia ser uma pequena luz.
Recolheu alguns paus e folhas outonais que encontrou espalhados pela gruta.
Fazendo um círculo de pequenas pedras, ateou a fogueira. Continuava a ser uma fogueira pequenina, apropriada a uma casa de bonecas. Mas era o seu fogo, o seu lume, que a tanto custo conseguira recuperar.

Aqueceu um pouco as mãos e esperou que se extinguisse, mas a luz manteve-se. Revelando recantos desconhecidos da gruta e humidade nas pedras tumulares.
Talvez amanhã saísse, à procura de galhos, ou mesmo de um ramo mais robusto, com que aumentar o seu pequeno milagre.
Ou talvez decidisse apenas ir em busca de melhor morada.
Para já, o fogo chamava-a. Pedia-lhe que não fosse.

E ela ficou.